AT ART

Tremoços ao fim da tarde

o mar
continua a vir
sem ti

e a espuma da cerveja
desfaz-se
como as promessas
que não voltámos a dizer

nos tremoços
há um silêncio
amargo
que f**a na pele
depois do sal

os amendoins
estalam nos dentes
como palavras
guardadas tempo demais

a cadeira em frente
permanece
vazia —
como a rua
ao domingo
quando partiste

ninguém repara
mas eu
bebo devagar
porque cada gole
me afasta
um pouco mais
da última vez
em que riste

e o mar
repete
o que não sei esquecer.

Eu