Alcaen Restaura

¿Dónde termina un estilo y empieza otro?

A veces queremos ordenar la Historia del Arte mediante etiquetas: andalusí, mudéjar, gótico, renacentista…

Pero los edificios rara vez entienden de fronteras tan precisas.

En esta imagen ocurre algo especialmente interesante.

Al fondo vemos una yesería de clara tradición andalusí, basada en geometrías, ritmos repetitivos y un lenguaje ornamental heredado durante siglos. Habitualmente la incluiríamos dentro de aquello que mal llamamos mudéjar.

Pero basta avanzar unos metros o , simplemente mirar la columna, para descubrir que el lenguaje ya está cambiando.

En su fuste aparecen esas bolas características del repertorio tardogótico e isabelino.

Y ahí está lo verdaderamente interesante.

Un estilo artístico nunca nace de repente.

Se construye sobre lo anterior.
Conserva técnicas.
Transforma formas.
Incorpora nuevas influencias.

Durante un tiempo, todo convive.

Por eso las etiquetas son necesarias para estudiar el arte, pero no siempre suficientes para comprenderlo.

Quizá sea más interesante dejar de preguntarnos ¿qué estilo es? y empezar a preguntarnos:

¿qué está sucediendo aquí?

A menudo la historia del arte se encuentra precisamente en esos espacios intermedios, cuando un lenguaje todavía no ha desaparecido y el siguiente ya empieza a manifestarse.

Y son esas transiciones las que hacen especialmente valioso un edificio histórico.

Volvemos de vacaciones. Y volvemos directamente al trabajo.

Uno de los nuevos proyectos que tenemos sobre la mesa es la intervención de la Placa de Alcolea, una pieza romana conservada en el Museo Arqueológico Nacional. Se trata de una placa conmemorativa romana con inscripción epigráfica, tallada en piedra calcárea de tonalidad gris oscura y fechada en la primera mitad del siglo I d. C.

Procede del Cortijo del Chancillerejo, en Alcolea de Córdoba, y sus dimensiones tampoco pasan desapercibidas: 165 cm de altura, 61 cm de anchura y 22 cm de profundidad. El campo epigráfico, enmarcado por una moldura sencilla, conserva ocho líneas de inscripción, ejecutadas mediante letras capitales cuadradas de entre 5,5 y 6,5 cm, con signos triangulares utilizados como interpunción.

Entre las palabras que todavía pueden leerse aparece el inicio:

Ti(berius) Claudius Caesar Aug(ustus) Germanicus pontif(ex)…. Casi dos mil años después, seguimos trabajando sobre esa misma superficie.

La pieza se prepara ahora para formar parte de la próxima exposición “Córdoba Romana. La ciudad oculta”.

En esta fase estamos actuando sobre depósitos y concreciones mediante ultrasonidos piezoeléctricos, utilizando un CTS ART PIEZO III.

Es una herramienta especialmente interesante porque permite trabajar de forma muy localizada. Potencia, punta, presión y tiempo de actuación se ajustan continuamente según la respuesta de la piedra.

Y aquí está una de las cuestiones fundamentales de nuestro oficio:

limpiar una pieza arqueológica no significa dejarla como nueva.

Significa distinguir qué forma parte de su historia y qué está alterando su lectura o conservación.

Decidir qué retirar, hasta dónde llegar y, sobre todo, cuándo parar.

La tecnología nos proporciona herramientas cada vez más precisas.

Pero el criterio sigue estando en las manos de quien las utiliza.

Así comienza septiembre en ALCAÉN RESTAURA. Roma, piedra, epigrafía, ultrasonidos… y mucho trabajo por delante.

En mis viajes suelo buscar respuestas y acabo encontrándome con preguntas.

San Sadurniño me ha producido justo esa sensación.

Como conservador-restaurador, quizá tengo la deformación profesional de mirar primero la materia antes que la leyenda. Los muros, las fábricas, las pérdidas, las reparaciones, lo que permanece y también lo que ya no está.

En este caso, las evidencias conocidas parecen llevarnos a una torre de finales del siglo XV o comienzos del XVI. A finales del XVI ya aparece documentada y, en 1607, Jerónimo del Hoyo habla de una «casa fuerte» rodeada por el mar.
Lo anterior es bastante más difícil de precisar.
Y no pasa nada. A veces tenemos demasiada necesidad de llenar los vacíos de la historia. De poner fechas, nombres y episodios donde la materia todavía no nos permite hacerlo.

Quizá por eso, estando allí, me acordé de Ruskin.

De esa idea suya de que el tiempo también forma parte de los monumentos. Que una ruina no es necesariamente algo incompleto que tengamos que corregir. Que sus pérdidas también cuentan.

San Sadurniño conserva precisamente eso: materia, tiempo y muchas incertidumbres.

Y para mí ahí está lo interesante.

No en imaginar lo que pudo ser, sino en aprender a mirar lo que realmente queda.

Porque en conservación-restauración hay algo que a veces cuesta aceptar: no siempre sabemos toda la historia de aquello que tenemos delante.

Y quizá nuestra obligación empieza precisamente ahí.

En no inventarla.

JohnRuskin

Restaurando el escudo mobiliario de la Casa Chacón, en Corral de Almaguer.

Hasta aquí, todo bastante normal.

Andamio.
Herramientas.
Equipo concentrado.
Piedra, criterio, paciencia…

Y una sombrilla de playa.

No sabemos exactamente en qué momento pasó a formar parte del equipamiento técnico de ALCAÉN, pero empieza a preocuparnos el mensaje subliminal que puede estar lanzando el equipo.

Porque una cosa es protegerse del sol durante los trabajos…
y otra aparecer en mitad de una restauración con una sombrilla que parece pedir arena, una tumbona y algo frío al lado.

El escudo de la Casa Chacón, mientras tanto, sigue recuperándose poco a poco. Limpieza, revisión de la superficie, consolidación y tratamiento de una pieza que forma parte de la historia material de este edificio de Corral de Almaguer.

Ellos siguen trabajando.

La sombrilla también.

Ahora bien…

¿esto sigue siendo conservación-restauración o estamos asistiendo discretamente a una petición colectiva de vacaciones?

No queremos sacar conclusiones precipitadas. 😎⛱️

Este verano, comparte el calor con arte. ☀️🏛️

Mientras fuera aprieta el sol, los museos te esperan con historia, belleza… y una temperatura perfecta para disfrutar sin prisas.

Porque el patrimonio no solo se contempla, también se vive.

¿Te animas a descubrir tu museo favorito este verano?

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Después de ocho meses de intenso trabajo, en Alcaén culminamos nuestra intervención de conservación y restauración de las piezas que muy pronto formarán parte del nuevo discurso expositivo del Palacio de la Almudaina, en Palma de Mallorca.

Ha sido una experiencia profesional y humana difícil de olvidar. Nos sentimos verdaderamente privilegiados por haber podido conocer este extraordinario conjunto monumental desde dentro, descubriendo espacios, historias y detalles que permanecen ocultos para la mayoría de los visitantes.

Queremos agradecer especialmente a todo el equipo de Patrimonio Nacional su profesionalidad, su cercanía y la confianza depositada en nosotros. Han hecho que cada jornada de trabajo fuera más sencilla y enriquecedora. Incluso, conociendo nuestra curiosidad por el patrimonio, nos han permitido captar imágenes tan especiales como las que hoy compartimos.

Muy pronto, todos podréis disfrutar del resultado de este apasionante proyecto cuando el renovado recorrido expositivo abra sus puertas.

Al fin y al cabo, conservar el patrimonio no consiste solo en intervenir sobre los bienes culturales. También significa comprenderlos, respetarlos y contribuir a que continúen transmitiendo su historia a las generaciones futuras.

En conservación-restauración nada es casual. Cada indicio aporta información. Cada decisión condiciona el futuro de la obra. La diferencia entre conservar la autenticidad o fabricar una apariencia suele encontrarse precisamente en aquello que exige una mirada atenta.

Y en la vida sucede lo mismo.

Las grandes transformaciones rara vez nacen de un acontecimiento extraordinario. Se construyen con pequeños gestos cotidianos: una palabra pronunciada en el momento justo, un esfuerzo silencioso, una actitud constante o el compromiso con el trabajo bien hecho.

La excelencia apenas hace ruido. Se reconoce en el cuidado, en la sensibilidad y en la responsabilidad con las que afrontamos cada acción, incluso cuando nadie nos observa.

Al final, nuestra verdadera huella no la dejan los grandes discursos, sino la forma en que entendemos cada decisión, cada acto y cada instante.

La grandeza nunca reside en lo evidente, sino en aquello que muchos pasan por alto y que, sin embargo, termina dándole sentido a todo.

Hay monumentos que se visitan. Y hay monumentos que, en silencio, terminan visitándote a ti.

El castillo de Bellver pertenece a esa rara categoría.

Su forma circular no es solo una solución arquitectónica. Es una manera de entender el mundo. Donde otros levantaron ángulos para resistir, aquí alguien imaginó una geometría capaz de abrazar el paisaje. Nada parece imponerse. Todo parece dialogar.

La piedra no compite con el horizonte. Lo busca.

Desde sus galerías, la mirada gira sin interrupción. El mar, la bahía, la ciudad y la montaña forman parte de la misma obra. Uno acaba comprendiendo que Bellver no fue construido únicamente sobre una colina. Fue pensado para contemplarla. Y para ser contemplado desde ella.

Como conservador-restaurador, siempre intento descubrir aquello que no aparece en las guías. Me interesa escuchar la voz de la materia. Las marcas del cincel. El desgaste de los peldaños. La pátina que solo concede el tiempo. Porque la verdadera belleza del patrimonio no reside en su perfección, sino en la memoria que ha logrado conservar.

Quizá por eso Bellver sigue emocionando más de siete siglos después.

No por la fuerza de sus muros, sino por la inteligencia de quien comprendió que una fortaleza también podía ser un lugar para pensar.

Cada piedra sostiene una historia. Cada arco dirige la mirada. Cada sombra recuerda que el tiempo nunca destruye del todo aquello que ha sido construido con belleza y con sentido.

Salí del castillo con la sensación de haber recorrido mucho más que una fortaleza medieval.

Había caminado por una idea.
Y las ideas, cuando están hechas de piedra, suelen sobrevivir a quienes las imaginaron.

Hay arcos que sostienen edificios. Y hay otros que sostienen la memoria.

Cada vez que descubro un doble arco de herradura, siento la obligación de detenerme. De observarlo. De fotografiarlo. Y de rendirle un pequeño homenaje.

Este se encuentra en la antigua Almudaina de Gumara, en la Madina Mayurqa islámica. Hoy lo conocemos como el Temple. Ha sobrevivido donde casi todo desapareció.

Lo han mutilado. Lo han encerrado entre muros. Un forjado posterior lo oprime hasta hacerlo pasar casi desapercibido. Sin embargo, sigue allí. Resiste en silencio.

Ha perdido parte de su cuerpo. No ha perdido su alma.

El arco de herradura posee una belleza difícil de explicar. No nace de la ostentación. Nace de la proporción, del equilibrio y de una forma de entender el espacio. Es una línea que abraza. Una geometría que parece desafiar al tiempo.

Quizá por eso emociona tanto encontrar uno que aún permanece en pie. Porque cada superviviente contradice siglos de abandono, reformas desafortunadas y destrucciones innecesarias.

A veces, conservar también consiste en mirar. En reconocer. En agradecer que todavía existan testimonios capaces de hablarnos con mil años de distancia.

Mientras quede un solo arco de herradura en pie, seguirá latiendo una parte de al-Ándalus.