Luca Franzon Osteopata

𝗠𝗘𝗧𝗧𝗜𝗧𝗜 𝗨𝗡 𝗖𝗘𝗥𝗢𝗧𝗧𝗢 𝗗𝗢𝗩𝗘 𝗧𝗜 𝗙𝗔 𝗠𝗔𝗟𝗘.

Io, osteopata: “Possiamo almeno parlarne?” 😏

Diciamoci la verità: sarebbe meraviglioso. Ti svegli con la cervicale? Cerotto. Ti tira la schiena? Cerotto formato famiglia. Spalla dolorante? Cerottino strategico. Mal di testa? A quel punto, con un po’ di creatività, possiamo direttamente avvolgerci nel pluriball e affrontare serenamente il weekend. 😂

Il problema è che il corpo ha questa fastidiosa abitudine: non sempre accetta le soluzioni semplici che abbiamo preparato per lui.

Tu indichi un punto e dici: “Fa male QUI”. Io, invece, comincio a diventare curioso. Da quanto tempo? Quando compare? Cosa succede se ti muovi? E quando stai fermo? Come dormi? Che lavoro fai? Ti alleni? Hai cambiato qualcosa ultimamente? Ci sono stati traumi? Quel dolore rimane lì o si sposta? E soprattutto: che cosa ti sta impedendo di fare?

Perché il punto che fa male è importantissimo, ma non sempre racconta da solo tutta la storia. Una lombalgia non è automaticamente “una vertebra fuori posto”, una cervicalgia non significa necessariamente avere qualcosa da “rimettere a posto” e un muscolo teso non è per forza il colpevole da prendere a gomitate finché non confessa.

Il dolore è un’esperienza complessa e può essere influenzato dai tessuti, dal carico, dal movimento, dal recupero, dal sonno, dalle esperienze precedenti e da molti altri fattori.

E naturalmente, quando la storia o i sintomi fanno pensare che serva un approfondimento medico, la cosa intelligente non è cercare un cerotto più grande: è fermarsi e approfondire.

È probabilmente questa la parte del mio lavoro che mi piace di più. Quando arriva qualcuno dicendo “mi fa male qui”, io non voglio ignorare quel “qui”. Voglio partire proprio da lì e allargare lentamente l’inquadratura.

Osservare come si muove quella persona, come distribuisce i carichi, quali movimenti tollera e quali evita, cosa racconta la sua storia clinica e provare a capire se esistono elementi sui quali possiamo lavorare. Perché davanti a me non entra una cervicale, una lombare o una spalla. Entra una persona.

Poi sì, oggi è sabato e non voglio rovinarvi il weekend con un trattato di fisiologia. Quindi possiamo anche mantenere il metodo scientifico illustrato nell'immagine: cerotto gigante, posizione a stella sul pavimento e attendere fiduciosi. 😂

Ma se lunedì siete ancora lì sotto, forse possiamo provare qualcosa di leggermente più sofisticato.

Il sintomo mi dice dove iniziare a guardare. La persona mi racconta perché vale la pena continuare a cercare.

E questa, forse, è la differenza tra occuparsi soltanto di dove fa male e provare a capire chi abbiamo davanti.

Buon sabato. E usate i cerotti per quello per cui sono stati inventati. 😏

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𝗗𝗔𝗟 𝗣𝗜𝗘𝗗𝗘 𝗔𝗟𝗟𝗔 𝗠𝗔𝗡𝗗𝗜𝗕𝗢𝗟𝗔. 𝗘 𝗦𝗘 𝗜𝗟 𝗖𝗢𝗥𝗣𝗢 𝗡𝗢𝗡 𝗥𝗔𝗚𝗜𝗢𝗡𝗔𝗦𝗦𝗘 𝗔 𝗣𝗘𝗭𝗭𝗜?

Quando guardiamo un piede piatto vediamo un arco che tende ad abbassarsi. Quando guardiamo un piede cavo vediamo l’opposto, un arco più accentuato, spesso associato a una diversa distribuzione dei carichi. Sembra una questione confinata laggiù, all’estremità del corpo. In fondo sono piedi. Eppure prova a fare una cosa semplicissima: mettiti in piedi, lascia lo sguardo davanti a te e sposta lentamente il peso prima verso l’interno e poi verso l’esterno dei piedi. Senza pensarci troppo, osserva cosa succede sopra. Le ginocchia cambiano orientamento, le anche partecipano, il bacino si organizza, il tronco risponde e perfino la posizione della testa deve continuare a permetterti di guardare l’orizzonte. Non perché esista una catena rigida che dal piede “sposta” inevitabilmente tutto il resto, ma perché stare in piedi è un problema che l’organismo risolve continuamente come un sistema.

Ed è questo il punto interessante: 𝗜𝗟 𝗣𝗜𝗘𝗗𝗘 𝗡𝗢𝗡 È 𝗦𝗢𝗟𝗧𝗔𝗡𝗧𝗢 𝗤𝗨𝗘𝗟𝗟𝗢 𝗖𝗛𝗘 𝗩𝗘𝗗𝗜𝗔𝗠𝗢. È anche un’enorme sorgente di informazioni. Pressione, carico, superficie, movimento articolare e segnali propriocettivi contribuiscono alla costruzione dell’equilibrio. Il sistema nervoso raccoglie continuamente queste informazioni insieme a quelle provenienti dalla vista, dall’apparato vestibolare e dal resto del corpo, e decide istante dopo istante come organizzare la postura. Per questo due persone possono avere piedi apparentemente molto simili e utilizzarli in maniera completamente diversa. E soprattutto, avere un piede piatto o un piede cavo non significa automaticamente avere un problema: la forma da sola non è una diagnosi e non permette di prevedere chi avrà dolore.

Ma facciamo salire il nostro viaggio. Dal piede arriviamo alla caviglia, poi al ginocchio, all’anca, al bacino e alla colonna. Qui le cose diventano ancora più affascinanti, perché ogni distretto deve trovare un compromesso tra mobilità, stabilità e richiesta del momento. Se cambia il modo in cui una persona appoggia e carica il terreno, possono cambiare anche alcune strategie utilizzate più in alto. Non necessariamente perché “il piede storto ha storto la schiena”, una spiegazione troppo facile per un organismo così complesso, ma perché il movimento umano è fatto di continui adattamenti tra segmenti che lavorano insieme.

E arriviamo lassù, dove apparentemente i piedi non dovrebbero avere più niente da dire: 𝗟𝗔 𝗠𝗔𝗡𝗗𝗜𝗕𝗢𝗟𝗔. Qui bisogna stare attenti a non trasformare una relazione interessante in una certezza che la scienza non ci consente. Esistono studi che hanno osservato associazioni e modificazioni posturali tra sistema stomatognatico, posizione cranio-cervicale ed equilibrio, ma questo non significa che un piede piatto provochi un problema di occlusione o che correggendo la mandibola si corregga automaticamente l’appoggio plantare. Il rapporto è molto più complesso, variabile da persona a persona e, soprattutto, non può essere ridotto a una linea di domino in cui cade il piede e alla fine si sposta la mandibola.

Pensiamo però a cosa accade quando serriamo i denti. Entrano in gioco muscoli masticatori, articolazione temporo-mandibolare e muscolatura cervicale; testa e collo partecipano a un sistema che deve contemporaneamente orientarsi nello spazio. Oppure pensiamo alla direzione opposta: cambiamo appoggio, posizione del bacino o assetto del tronco e l’intero organismo deve continuare a mantenere equilibrio, orientamento dello sguardo e libertà di movimento della testa. 𝗡𝗢𝗡 È “𝗜𝗟 𝗣𝗜𝗘𝗗𝗘 𝗦𝗣𝗢𝗦𝗧𝗔 𝗟𝗔 𝗠𝗔𝗡𝗗𝗜𝗕𝗢𝗟𝗔”. È qualcosa di molto più interessante: il cervello deve continuamente coordinare informazioni che arrivano da luoghi lontanissimi tra loro per costruire una sola cosa, noi, in piedi nello spazio.

È anche per questo che, durante una valutazione osteopatica, un piede piatto non mi interessa soltanto perché è piatto e un piede cavo non mi interessa soltanto perché ha una volta più accentuata. Voglio sapere se è mobile o rigido, come distribuisce il carico, cosa succede durante il passo, come rispondono caviglia, ginocchio e anca, come si organizza il bacino e come quella persona usa il resto del corpo. E se nella sua storia compaiono anche serramento, bruxismo, disturbi temporo-mandibolari o problematiche occlusali, quello diventa un altro elemento da osservare e, quando necessario, da condividere con il dentista o con gli altri professionisti competenti. Non per cercare a tutti i costi una causa lontana, ma per evitare l’errore opposto: pensare che ogni parte del corpo viva chiusa nel proprio appartamento.

Forse è proprio questo che rende il corpo così affascinante. Un piede può essere a più di un metro dalla bocca eppure entrambi partecipano, con ruoli completamente diversi, alla stessa persona che cammina, respira, mastica, guarda, si orienta e cerca continuamente equilibrio. Il corpo non è una fila di tessere del domino. È un’orchestra: cambiare uno strumento non significa necessariamente cambiare tutta la musica, ma per capire davvero ciò che stiamo ascoltando dobbiamo almeno avere la curiosità di sentire suonare l’insieme.

𝗘 𝗔𝗟𝗟𝗢𝗥𝗔 𝗟𝗔 𝗗𝗢𝗠𝗔𝗡𝗗𝗔 𝗡𝗢𝗡 È 𝗦𝗢𝗟𝗧𝗔𝗡𝗧𝗢: “𝗛𝗔𝗜 𝗜𝗟 𝗣𝗜𝗘𝗗𝗘 𝗣𝗜𝗔𝗧𝗧𝗢 𝗢 𝗖𝗔𝗩𝗢?”
La domanda che mi interessa di più è: come sta usando quel piede tutto il resto di te?

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𝗜𝗟 𝗖𝗢𝗥𝗣𝗢 È 𝗟’𝗨𝗡𝗜𝗖𝗢 𝗣𝗢𝗦𝗧𝗢 𝗗𝗔 𝗖𝗨𝗜 𝗡𝗢𝗡 𝗣𝗨𝗢𝗜 𝗔𝗡𝗗𝗔𝗥𝗧𝗘𝗡𝗘.

Puoi cambiare città, lavoro, casa, abitudini. Puoi chiudere una porta e decidere che da domani ricomincerai da capo. Puoi allontanarti dalle persone, dai luoghi e perfino da una versione di te che non riconosci più. Ma ovunque tu vada c’è qualcosa che viene con te: il tuo corpo. È lì quando ti svegli e quando ti addormenti, quando lavori, quando ami, quando hai paura, quando ridi fino a non avere più fiato e quando attraversi quei giorni in cui vorresti soltanto spegnere tutto per qualche ora. È la relazione più lunga che avrai nella tua vita e, paradossalmente, una di quelle a cui prestiamo meno attenzione.

Forse perché per molti anni il corpo fa una cosa straordinaria senza chiedere applausi: si adatta. Gli dai poco sonno e cerca comunque di accompagnarti fino a sera. Passi giornate intere seduto e quando ti alzi lui prova a riorganizzarsi. Gli chiedi improvvisamente di correre, sollevare, lavorare, guidare per ore, stare in piedi, occuparti dei figli, allenarti quando finalmente trovi un buco nella settimana, e lui continua a cercare soluzioni. Non significa che possa sopportare qualsiasi cosa e nemmeno che ogni dolore sia semplicemente il risultato delle nostre abitudini. Significa che l’organismo possiede una straordinaria capacità di adattamento e spesso ce ne accorgiamo soltanto quando qualcosa comincia a diventare più difficile.

È curioso: ci prendiamo cura della macchina prima che si accenda una spia, aggiorniamo il telefono, sistemiamo una casa quando compare una crepa, ma con il corpo spesso aspettiamo. Aspettiamo che quella cervicale diventi la prima cosa a cui pensiamo al mattino, che la schiena inizi a condizionare il modo in cui ci pieghiamo, che una spalla ci faccia scegliere quale giacca indossare o che un movimento che abbiamo fatto migliaia di volte cominci a essere preceduto da un pensiero: “Speriamo che non faccia male”. Ed è proprio quel pensiero che mi colpisce, perché a un certo punto non cambia soltanto il movimento. Cambia il rapporto che abbiamo con il nostro corpo.

In studio sento spesso dire: “Il mio corpo mi sta tradendo”. È una frase potentissima, perché racconta molto più del dolore. Racconta la sensazione di non potersi più fidare di qualcosa che fino a ieri sembrava scontato. Eppure, qualche volta, provo a capovolgere quella frase. Forse quel corpo non ti ha tradito. Forse ti ha accompagnato silenziosamente per anni attraverso lavoro, figli, sport, notti insonni, periodi difficili, vecchi infortuni, giornate interminabili e migliaia di piccoli adattamenti dei quali non ti sei mai accorto. Forse ha trovato soluzioni finché ne ha avute e adesso, attraverso un sintomo, ti sta semplicemente costringendo a prestargli un’attenzione che prima non aveva bisogno di chiederti.

È anche per questo che, quando una persona entra nel mio studio, non voglio vedere soltanto il punto in cui sente dolore. Voglio conoscere la persona che abita quel corpo. Voglio sapere cosa è cambiato, cosa non riesce più a fare, cosa teme, come si muove e soprattutto cosa vorrebbe tornare a fare. Perché dietro a una lombalgia può esserci qualcuno che vuole tornare a correre, ma può esserci anche un nonno che vuole riuscire a prendere in braccio suo nipote. Dietro a una cervicalgia può esserci una persona che vuole lavorare senza arrivare a sera con il mal di testa. Dietro a una spalla dolorosa può esserci qualcuno che non chiede prestazioni straordinarie, ma semplicemente di riuscire di nuovo a dormire sul proprio fianco. Il sintomo può avere lo stesso nome, ma la vita che sta limitando non è mai la stessa.

Ed è qui che per me l’osteopatia acquista il suo significato più interessante. Non nel promettere di “rimettere a posto” qualcuno, perché le persone non sono pezzi fuori sede, ma nel provare a capire insieme perché un movimento è diventato difficile, quali strategie il corpo sta utilizzando e se possiamo aiutarlo a ritrovare possibilità. A volte significa lavorare manualmente, altre volte significa introdurre movimento o esercizio, modificare temporaneamente un carico, collaborare con un medico o con un altro professionista. E quando qualcosa non torna, significa anche avere la prudenza di fermarsi e approfondire. Perché prendersi cura di una persona significa anche sapere quando le proprie mani non sono la risposta.

Ci sono momenti, però, che dopo tanti anni continuano a emozionarmi. Succede quando una persona si alza dal lettino e prova quasi distrattamente quel movimento che fino a poco prima faceva con paura. Si piega, gira il collo, solleva un braccio, fa qualche passo. Poi si ferma e sul viso compare un’espressione particolare, come se avesse appena ritrovato qualcosa che credeva perduto. Non è soltanto “fa meno male”. A volte è molto di più: è il momento in cui ricomincia a fidarsi del proprio corpo.

E forse la salute possiede anche questa dimensione che dimentichiamo continuamente. Non è soltanto non avere dolore. È poter vivere senza dover negoziare ogni gesto con il proprio corpo. È alzarsi da una sedia pensando a dove dobbiamo andare e non alla nostra schiena. È prendere una valigia senza fare calcoli, correre dietro a un figlio, fare una passeggiata, dormire, lavorare, fare sport, abbracciare qualcuno senza chiedersi prima se quel movimento presenterà il conto. Quando il corpo funziona abbastanza bene da permetterci di pensare alla vita invece che continuamente a lui, spesso non ce ne rendiamo nemmeno conto. Ed è forse uno dei privilegi più grandi che abbiamo.

Poi il tempo passa, inevitabilmente. Quel corpo cambierà, come è giusto che sia. Avrà qualche cicatrice in più, forse correrà meno velocemente, avrà bisogno di recuperare più a lungo e un giorno alcune cose che oggi sembrano insignificanti diventeranno conquiste preziose. Ma sarà ancora lui. Lo stesso corpo con cui hai dato il primo bacio, corso sotto la pioggia, stretto una mano, lavorato, viaggiato, tenuto in braccio tuo figlio, attraversato una perdita, ricominciato dopo qualcosa che pensavi non avresti superato. Tutto quello che chiami “la mia vita” è successo lì dentro.

Per questo prendersi cura del proprio corpo non significa inseguire un corpo perfetto. Non significa essere sempre forti, magri, giovani, flessibili o performanti. Significa avere rispetto per il luogo nel quale la nostra intera esistenza sta accadendo. Ascoltarlo senza averne paura, muoverlo, nutrirlo, lasciarlo riposare, chiedere aiuto quando serve e smettere di considerarlo un avversario ogni volta che qualcosa non funziona come vorremmo.

Perché puoi lasciare una casa, cambiare lavoro, partire per un altro Paese e perfino salutare per sempre la persona che eri. Ma dal tuo corpo non puoi andartene. E allora forse una delle cose più importanti che possiamo imparare durante questa vita è smettere di combattere il luogo in cui viviamo e cominciare, finalmente, a sentirci a casa lì dentro.

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𝗖𝗜 𝗦𝗢𝗡𝗢 𝗠𝗨𝗦𝗖𝗢𝗟𝗜 𝗖𝗛𝗘 𝗡𝗢𝗡 𝗦𝗢𝗡𝗢 𝗥𝗜𝗚𝗜𝗗𝗜. 𝗦𝗢𝗡𝗢 𝗣𝗥𝗘𝗢𝗖𝗖𝗨𝗣𝗔𝗧𝗜.

Ovviamente un muscolo non pensa, non ha paura e non passa la notte a rimuginare. Ma a volte, quando lo tocchi, quando lo muovi, quando osservi come quella persona respira, cammina o si prepara a fare un gesto, hai quasi l’impressione che quel muscolo stia dicendo una cosa molto precisa: “Non sono sicuro che qui sia tutto tranquillo.”

Ed è una frase che, clinicamente, mi interessa molto più di “questo muscolo è contratto”, perché “contratto” descrive quello che senti sotto le dita, ma non racconta ancora perché quel corpo abbia scelto di essere così. Ci sono persone che arrivano in studio con il trapezio duro da mesi, altre con i paravertebrali lombari sempre in tensione, altre ancora con mandibola serrata, glutei che sembrano non mollare mai, addome rigido, collo che lavora anche quando dovrebbe riposare. La prima tentazione è semplice: allungare, massaggiare, sciogliere, premere, far rilassare. E a volte funziona, per un po’. Poi quella tensione torna.

Ed è qui che la domanda cambia.

𝗘 𝗦𝗘 𝗤𝗨𝗘𝗟 𝗠𝗨𝗦𝗖𝗢𝗟𝗢 𝗡𝗢𝗡 𝗦𝗧𝗘𝗦𝗦𝗘 𝗙𝗔𝗖𝗘𝗡𝗗𝗢 𝗧𝗥𝗢𝗣𝗣𝗢 𝗣𝗘𝗥𝗖𝗛𝗘́ È “𝗦𝗕𝗔𝗚𝗟𝗜𝗔𝗧𝗢”, 𝗠𝗔 𝗣𝗘𝗥𝗖𝗛𝗘́ 𝗜𝗟 𝗖𝗢𝗥𝗣𝗢 𝗚𝗟𝗜 𝗦𝗧𝗔 𝗖𝗛𝗜𝗘𝗗𝗘𝗡𝗗𝗢 𝗗𝗜 𝗣𝗥𝗢𝗧𝗘𝗚𝗚𝗘𝗥𝗘 𝗤𝗨𝗔𝗟𝗖𝗢𝗦𝗔?

Non parlo di emozioni intrappolate nei tessuti e nemmeno di traumi nascosti in un muscolo. Parlo di una cosa molto più concreta: il sistema nervoso modifica continuamente il tono muscolare in base a ciò che percepisce. Dolore, fatica, insicurezza nel movimento, una vecchia esperienza dolorosa, un gesto che il corpo considera impegnativo, ore nella stessa posizione, poco sonno, carichi mal distribuiti, uno stato di allerta che dura più del necessario. E il muscolo risponde. Aumenta il tono, limita un movimento, stabilizza di più, ti fa sentire “duro”. Non perché abbia qualcosa contro di te, ma perché, in quel momento, quella può essere la strategia che il corpo considera più sicura.

Tu lo odi, lui prova a proteggerti. Tu lo tiri, lui resiste. Tu lo massacri con una pallina e magari, dopo un’ora, torna esattamente come prima. Perché non sempre il problema è la tensione. A volte il problema è 𝗜𝗟 𝗠𝗢𝗧𝗜𝗩𝗢 𝗣𝗘𝗥 𝗖𝗨𝗜 𝗤𝗨𝗘𝗟𝗟𝗔 𝗧𝗘𝗡𝗦𝗜𝗢𝗡𝗘 È 𝗗𝗜𝗩𝗘𝗡𝗧𝗔𝗧𝗔 𝗨𝗧𝗜𝗟𝗘.

Pensa a quando guidi su una strada ghiacciata. Non tieni il volante come quando percorri una strada vuota in agosto. Le mani stringono di più, le spalle salgono, lo sguardo diventa più attento, il corpo si organizza per aumentare il controllo. Ora immagina di arrivare su una strada perfettamente asciutta, ma di continuare a guidare come se ci fosse ancora ghiaccio. A volte il corpo fa qualcosa di simile. La situazione è cambiata, ma la strategia è rimasta.

Ed è lì che un muscolo può sembrare “preoccupato”. Non perché abbia paura, ma perché continua a lavorare come se dovesse ancora difenderti da qualcosa.

Durante una valutazione osteopatica, quindi, non mi interessa soltanto trovare dove sei rigido. Mi interessa capire 𝗤𝗨𝗔𝗡𝗗𝗢 lo diventi. Quando cammini? Quando ti pieghi? Quando ruoti il collo? Quando alzi un braccio? Quando respiri profondamente? Quando ti aspetti che un movimento faccia male? Poi voglio vedere cosa succede se cambiamo qualcosa: la posizione, il carico, la respirazione, la partecipazione del torace, il movimento del bacino, il modo in cui utilizzi le anche.

A volte basta una piccola modifica perché quella tensione diminuisca subito. Ed è un momento affascinante, perché il corpo sembra dire: “Va bene. Così mi sento un po’ più sicuro.”

Questa, per me, è una delle parti più interessanti del lavoro manuale. Non combattere contro il muscolo, non convincerlo con la forza, ma provare a dare al sistema una ragione per non aver più bisogno di tutta quella protezione.

𝗜𝗟 𝗖𝗢𝗥𝗣𝗢 𝗡𝗢𝗡 È 𝗨𝗡 𝗡𝗘𝗠𝗜𝗖𝗢 𝗗𝗔 𝗦𝗖𝗜𝗢𝗚𝗟𝗜𝗘𝗥𝗘. È un organismo che cerca continuamente di tenerti in piedi, di permetterti di muoverti, di evitare ciò che percepisce come pericoloso e di adattarsi alle richieste che gli fai. A volte lo fa benissimo, a volte esagera, a volte continua a proteggerti quando quella protezione non serve più.

Ed è allora che, forse, invece di chiederti “come faccio a rilassare questo muscolo?”, può diventare molto più interessante chiederti: 𝗖𝗢𝗦𝗔 𝗦𝗧𝗔 𝗖𝗘𝗥𝗖𝗔𝗡𝗗𝗢 𝗗𝗜 𝗙𝗔𝗥𝗘 𝗣𝗘𝗥 𝗠𝗘?

Perché cambia tutto. Cambia il modo in cui guardi il dolore, cambia il modo in cui guardi la rigidità e cambia, soprattutto, il modo in cui guardi il tuo corpo. Non più come qualcosa che ti sta tradendo, ma come qualcosa che, magari con una strategia imperfetta, sta ancora cercando di aiutarti.

La prossima volta che senti un punto duro, una spalla che non molla, una lombare sempre in tensione, prima di dichiarargli guerra prova a pensare una cosa diversa: e se non fosse rigido? E se stesse soltanto cercando di sentirsi al sicuro?

A volte il corpo non ha bisogno di essere forzato a mollare.

𝗛𝗔 𝗕𝗜𝗦𝗢𝗚𝗡𝗢 𝗗𝗜 𝗖𝗔𝗣𝗜𝗥𝗘 𝗖𝗛𝗘 𝗣𝗨𝗢̀ 𝗙𝗜𝗡𝗔𝗟𝗠𝗘𝗡𝗧𝗘 𝗙𝗔𝗥𝗟𝗢.

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𝗟’𝗢𝗦𝗧𝗘𝗢𝗣𝗔𝗧𝗜𝗔 𝗡𝗢𝗡 𝗛𝗔 𝗨𝗡’𝗘𝗧𝗔̀. 𝗛𝗔 𝗨𝗡 𝗧𝗘𝗠𝗣𝗢.

C’è un momento, prima ancora di ve**re al mondo, in cui tutto comincia già a cambiare. Non nel bambino che ancora deve nascere, ma nel corpo che lo sta accogliendo. Durante la gravidanza il centro di massa si modifica, il bacino deve adattarsi a carichi differenti, il torace e il diaframma partecipano a una respirazione che progressivamente deve confrontarsi con spazi diversi, i tessuti cambiano e anche un gesto apparentemente banale come alzarsi dal letto, camminare o infilarsi una scarpa può assumere un significato nuovo.

È l’inizio di una lunga storia di adattamenti.

Poi arriva un neonato. Piccolissimo, apparentemente fragile, eppure già impegnato in un’impresa straordinaria: adattarsi a un mondo completamente diverso da quello in cui ha trascorso i mesi precedenti. Respirare, nutrirsi, orientare lo sguardo, muovere la testa, iniziare lentamente a confrontarsi con la gravità, costruire giorno dopo giorno nuove possibilità motorie.

Quel neonato diventerà un bambino che rotola, gattona, si mette in piedi, cade, si rialza, corre, salta, inciampa ancora e ricomincia. Poi arriverà l’adolescenza, quando sembra che qualcuno abbia premuto il tasto dell’acceleratore: cambiano altezza, peso, proporzioni, forza, coordinazione, sport, abitudini, sonno, ore trascorse sui libri e davanti agli schermi.

E la storia continua.

Arriva l’età adulta, con il lavoro, le responsabilità, i figli, lo sport quando si riesce, le giornate trascorse davanti a un computer oppure ore di lavoro fisico, le notti in cui dormiamo bene e quelle in cui dormire sembra quasi un lusso.

Poi, quasi senza accorgercene, qualcosa cambia ancora. I capelli iniziano a raccontare il tempo, recuperare dopo uno sforzo può richiedere un po’ di più, forza ed equilibrio diventano risorse da coltivare, non più semplicemente qualcosa che diamo per scontato.

Arriva la terza età.

E, se siamo fortunati, arriva anche la quarta.

E il corpo continua a fare quello che ha fatto fin dall’inizio:

𝗔𝗗𝗔𝗧𝗧𝗔𝗥𝗦𝗜.

È questa una delle cose che continua ad affascinarmi del mio lavoro dopo tanti anni.

𝗡𝗢𝗡 𝗣𝗢𝗦𝗦𝗢 𝗚𝗨𝗔𝗥𝗗𝗔𝗥𝗘 𝗔𝗟𝗟𝗢 𝗦𝗧𝗘𝗦𝗦𝗢 𝗠𝗢𝗗𝗢 𝗨𝗡 𝗡𝗘𝗢𝗡𝗔𝗧𝗢, 𝗨𝗡 𝗔𝗗𝗢𝗟𝗘𝗦𝗖𝗘𝗡𝗧𝗘, 𝗨𝗡𝗔 𝗗𝗢𝗡𝗡𝗔 𝗜𝗡 𝗚𝗥𝗔𝗩𝗜𝗗𝗔𝗡𝗭𝗔, 𝗨𝗡 𝗔𝗧𝗟𝗘𝗧𝗔 𝗗𝗜 𝗧𝗥𝗘𝗡𝗧’𝗔𝗡𝗡𝗜 𝗘 𝗨𝗡𝗔 𝗣𝗘𝗥𝗦𝗢𝗡𝗔 𝗗𝗜 𝗢𝗧𝗧𝗔𝗡𝗧𝗔𝗖𝗜𝗡𝗤𝗨𝗘.

Non avrebbe senso.

Perché non cambiano soltanto i tessuti.

Cambiano le richieste.

Cambiano le possibilità.

Cambiano gli obiettivi.

E soprattutto cambia la vita che quel corpo deve permettere di vivere.

𝗚𝗥𝗔𝗩𝗜𝗗𝗔𝗡𝗭𝗔

In gravidanza non guardo semplicemente una schiena che può cominciare a fare male. Guardo un organismo che sta riorganizzando continuamente il proprio equilibrio.

Cambiano i carichi sul bacino, il modo di stare in piedi e di camminare, la relazione tra torace e addome, la gestione delle pressioni, il lavoro della parete addominale e del pavimento pelvico. Possono comparire dolori lombari o pelvici e altri disturbi muscoloscheletrici che vanno sempre interpretati all’interno del quadro della gravidanza.

Quando appropriato, il trattamento osteopatico può inserirsi come supporto, con tecniche e obiettivi adattati alla persona e al momento della gestazione, senza mai sostituire il percorso ostetrico e medico.

Non si tratta di “rimettere a posto” un corpo.

Quel corpo sta facendo esattamente ciò che deve fare:

𝗦𝗧𝗔 𝗖𝗘𝗥𝗖𝗔𝗡𝗗𝗢 𝗦𝗣𝗔𝗭𝗜𝗢 𝗣𝗘𝗥 𝗨𝗡𝗔 𝗡𝗨𝗢𝗩𝗔 𝗩𝗜𝗧𝗔.

𝗡𝗘𝗢𝗡𝗔𝗧𝗢

Con un neonato cambia tutto, compreso il modo in cui utilizzo le mani.

Qui la prima parola è prudenza.

Prima del trattamento viene la storia: gravidanza, parto, eventuali difficoltà, alimentazione, sviluppo, valutazioni pediatriche. Poi osservo il bambino, il movimento spontaneo, le preferenze di posizione e ciò che è pertinente alla richiesta dei genitori.

Ma soprattutto bisogna sapere quando fermarsi.

Il neonato non è un piccolo adulto da “aggiustare” e l’osteopatia non deve diventare la spiegazione universale di pianto, sonno, digestione o difficoltà di alimentazione.

Quando esiste un problema medico, viene prima la medicina.

Quando può essere utile un lavoro manuale, questo deve essere delicato, proporzionato e, quando necessario, integrato con pediatra e altri professionisti.

𝗜𝗡𝗙𝗔𝗡𝗭𝗜𝗔

Poi quel bambino comincia a conquistare il mondo.

Prima pochi centimetri.

Poi una stanza.

Poi un giardino intero.

Corre, salta, cade, si rialza, cambia sport, cresce. È attraverso il movimento che sviluppa forza, coordinazione, equilibrio e fiducia nelle proprie capacità.

Quando valuto un bambino non cerco il bambino perfettamente diritto.

Cerco un bambino capace di muoversi.

Perché una piccola asimmetria non è automaticamente un problema e la postura non è una fotografia da rendere geometricamente perfetta.

Mi interessa sapere se corre, se gioca, se utilizza il corpo con libertà, se ci sono dolori persistenti, limitazioni o qualcosa che meriti un approfondimento.

𝗔𝗗𝗢𝗟𝗘𝗦𝗖𝗘𝗡𝗭𝗔

Poi arriva una fase meravigliosamente complicata.

In pochi anni il corpo può cambiare moltissimo.

Le leve diventano più lunghe, cambia la massa muscolare, cambia la coordinazione, aumenta il carico sportivo e contemporaneamente aumentano le ore seduti a scuola, sui libri, al computer o sul telefono.

A volte sembra quasi che il ragazzo debba imparare nuovamente ad abitare il proprio corpo.

Ed è per questo che non mi interessa dire continuamente:

“Stai dritto.”

Mi interessa molto di più capire quanto quel corpo sappia cambiare posizione, muoversi, recuperare, tollerare lo sport e adattarsi alla crescita.

La postura migliore non è quella immobile.

𝗘̀ 𝗤𝗨𝗘𝗟𝗟𝗔 𝗖𝗛𝗘 𝗦𝗔 𝗖𝗔𝗠𝗕𝗜𝗔𝗥𝗘.

𝗘𝗧𝗔̀ 𝗔𝗗𝗨𝗟𝗧𝗔

Poi comincia quella fase in cui pretendiamo moltissimo dal corpo mentre spesso gli dedichiamo pochissimo tempo.

Otto ore davanti a un computer hanno un peso.

Otto ore in piedi ne hanno un altro.

Un lavoro manuale ripetitivo ha le proprie richieste. Lo sport del fine settimana dopo cinque giorni di sedentarietà ne ha altre.

Poi ci sono vecchi infortuni, periodi in cui smettiamo di allenarci, settimane in cui dormiamo poco, momenti nei quali la vita semplicemente ci travolge.

E il corpo si organizza.

Sempre.

A volte benissimo.

Altre volte utilizzando per troppo tempo le stesse strategie.

È spesso qui che arrivano in studio cervicalgie, lombalgie, problemi di spalla, rigidità, difficoltà a tornare allo sport o semplicemente quella sensazione molto comune di non muoversi più come una volta.

Durante la valutazione non mi interessa soltanto il luogo del sintomo.

Mi interessa sapere cosa quella persona vuole tornare a fare.

Perché trattare una lombalgia in una persona che vuole tornare a correre una maratona non significa affrontare lo stesso problema di chi vuole riuscire a prendere in braccio il proprio nipote senza paura.

La diagnosi può avere lo stesso nome.

𝗟𝗔 𝗣𝗘𝗥𝗦𝗢𝗡𝗔 𝗡𝗢.

𝗧𝗘𝗥𝗭𝗔 𝗘𝗧𝗔̀

Poi arrivano anni in cui alcune cose che prima sembravano automatiche diventano preziose.

La forza.

L’equilibrio.

La velocità con cui riusciamo a reagire a un movimento imprevisto.

La capacità di alzarci da una sedia.

Camminare abbastanza a lungo.

Salire una scala.

Continuare a guidare.

Portare una borsa.

Fare una passeggiata.

In questa fase non cerco di riportare una persona indietro nel tempo.

Non mi interessa farle avere il corpo dei trent’anni.

Mi interessa qualcosa di molto più concreto:

𝗖𝗢𝗡𝗦𝗘𝗥𝗩𝗔𝗥𝗘 𝗣𝗜𝗨̀ 𝗩𝗜𝗧𝗔 𝗣𝗢𝗦𝗦𝗜𝗕𝗜𝗟𝗘 𝗗𝗘𝗡𝗧𝗥𝗢 𝗚𝗟𝗜 𝗔𝗡𝗡𝗜 𝗖𝗛𝗘 𝗣𝗔𝗦𝗦𝗔𝗡𝗢.

L’osteopatia, quando appropriata e inserita nel corretto percorso sanitario, può essere uno degli strumenti. Ma movimento, forza, attività fisica, nutrizione, sonno, prevenzione e cura delle patologie diventano elementi inseparabili.

Perché l’autonomia non si difende soltanto sul lettino.

Si costruisce nella vita quotidiana.

𝗤𝗨𝗔𝗥𝗧𝗔 𝗘𝗧𝗔̀

E poi può arrivare un tempo ancora diverso.

Qui le priorità possono cambiare radicalmente.

Non dobbiamo per forza parlare di performance, postura o grandi obiettivi.

A volte l’obiettivo è riuscire a riposare meglio.

Girarsi nel letto con meno difficoltà.

Camminare da una stanza all’altra.

Avere meno rigidità.

Sentirsi più comodi seduti.

Continuare a vestirsi autonomamente.

Uscire di casa.

Riuscire ancora ad abbracciare qualcuno senza che ogni gesto diventi faticoso.

In una persona molto anziana il trattamento deve rispettare fragilità, condizioni mediche, farmaci, qualità dei tessuti, osteoporosi e tutte le eventuali controindicazioni.

Le mani devono diventare ancora più attente.

Non perché quella persona sia soltanto fragile.

Ma perché porta sulle proprie spalle una quantità di vita che merita rispetto.

E a volte un piccolo miglioramento vale moltissimo.

Cinque minuti di cammino in più possono significare riuscire ancora ad andare al bar.

Alzarsi meglio dalla sedia può significare mantenere un pezzo di autonomia.

Meno fastidio durante la notte può significare finalmente dormire.

𝗟𝗔 𝗤𝗨𝗔𝗟𝗜𝗧𝗔̀ 𝗗𝗘𝗟𝗟𝗔 𝗩𝗜𝗧𝗔 𝗡𝗢𝗡 𝗦𝗜 𝗠𝗜𝗦𝗨𝗥𝗔 𝗦𝗢𝗟𝗧𝗔𝗡𝗧𝗢 𝗜𝗡 𝗚𝗥𝗔𝗡𝗗𝗜 𝗥𝗜𝗦𝗨𝗟𝗧𝗔𝗧𝗜.

A volte abita nelle piccole cose che riusciamo ancora a fare da soli.

Ed è probabilmente qui che torna il senso di tutta questa linea del tempo.

L’osteopatia, almeno quella in cui credo e che cerco di praticare ogni giorno, non dovrebbe essere un catalogo di tecniche da applicare indifferentemente a chiunque entri dalla porta.

Prima ci deve essere una persona.

La sua età.

La sua storia.

Il suo stato di salute.

Le sue necessità.

Le sue possibilità.

I suoi limiti.

E soprattutto ciò che per lei, in quel momento, significa stare meglio.

Per questo una delle domande più importanti che continuo a farmi davanti a un paziente non è:

“Quale tecnica posso usare?”

È:

𝗖𝗢𝗦𝗔 𝗦𝗘𝗥𝗩𝗘 𝗔 𝗤𝗨𝗘𝗦𝗧𝗔 𝗣𝗘𝗥𝗦𝗢𝗡𝗔, 𝗢𝗚𝗚𝗜?

E forse è proprio questa la linea del tempo che vedo ogni settimana sul mio lettino.

Una donna che accarezza una pancia che cresce.

Due genitori con un neonato tra le braccia.

Un bambino che vorrebbe soltanto tornare a correre.

Un adolescente che sta ancora imparando a conoscere il corpo che cambia.

Una donna che vuole allenarsi senza dolore.

Un uomo che vuole riuscire di nuovo a lavorare senza pensare continuamente alla propria schiena.

Una persona di settantacinque anni che vuole continuare a viaggiare.

Un nonno che mi dice:

“Vorrei riuscire ancora ad alzarmi da terra dopo aver giocato con mio nipote.”

E una persona molto anziana per la quale, magari, stare meglio significa semplicemente riuscire a dormire una notte più tranquilla.

Obiettivi enormemente diversi.

Corpi diversi.

Età diverse.

Storie irripetibili.

Eppure attraversate tutte dallo stesso filo.

𝗟𝗔 𝗩𝗜𝗧𝗔 𝗖𝗔𝗠𝗕𝗜𝗔.
𝗜𝗟 𝗖𝗢𝗥𝗣𝗢 𝗖𝗔𝗠𝗕𝗜𝗔 𝗖𝗢𝗡 𝗟𝗘𝗜.

E finché può, continua a cercare un modo per adattarsi, recuperare, muoversi e conservare ciò che per quella persona conta davvero.

Io non posso fermare il tempo.

E non voglio nemmeno farlo.

Il mio lavoro è molto più interessante:

𝗔𝗜𝗨𝗧𝗔𝗥𝗘 𝗟𝗔 𝗣𝗘𝗥𝗦𝗢𝗡𝗔 𝗔𝗗 𝗔𝗕𝗜𝗧𝗔𝗥𝗘 𝗜𝗟 𝗣𝗥𝗢𝗣𝗥𝗜𝗢 𝗖𝗢𝗥𝗣𝗢 𝗡𝗘𝗟 𝗠𝗢𝗗𝗢 𝗠𝗜𝗚𝗟𝗜𝗢𝗥𝗘 𝗣𝗢𝗦𝗦𝗜𝗕𝗜𝗟𝗘, 𝗜𝗡 𝗢𝗚𝗡𝗜 𝗠𝗢𝗠𝗘𝗡𝗧𝗢 𝗗𝗘𝗟𝗟𝗔 𝗩𝗜𝗧𝗔.

Dall’attesa di una nascita fino agli anni in cui ogni passo acquista un valore diverso.

La stessa persona non esiste due volte.

Nemmeno a distanza di dieci anni.

Ed è per questo che, per me, nemmeno il trattamento può essere uguale.

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