Funima International

Dal 30 settembre al 4 ottobre torna PataPùm al Complesso Pisani di Palermo. È il festival di teatro per le nuove generazioni del Piccolo Teatro Patafisico: cinque giorni di spettacoli, laboratori e incontri per bambine, bambini e famiglie, a partire dai 2 anni.

Sosteniamo il Piccolo Teatro Patafisico perché lavora per un teatro accessibile a tutte e a tutti, che si costruisce nel confronto con il pubblico e diventa un luogo di incontro e di partecipazione. Ci ritroviamo in questo modo di lavorare, che riconosce bambine e bambini come spettatori con uno sguardo proprio, da ascoltare e da prendere sul serio, così come cerchiamo di fare in ogni progetto che riguarda l'infanzia.

Quest'anno il festival è dedicato alle bambine, ai bambini e a tutte quelle famiglie che, in questo momento, si trovano a dover fare i conti con macerie e scenari di guerra.

Nella giornata di domenica saremo presenti anche noi con il nostro piccolo stand.

Venite a trovarci!

I dettagli qui 👉 https://www.piccoloteatropatafisico.it/patapum-2026/

Mercoledì 2 settembre.
Da un nostro operatore sul campo.

🇵🇸❤️‍🩹

LA DIPLOMAZIA DELLA PREOCCUPAZIONE

Ci sono giorni in cui persino le parole si arrendono.
Resto davanti alla pagina e non so più da dove cominciare.
Dall'occupazione? Dal caldo che divora ogni respiro? Dai topi che reclamano il suolo come fosse casa loro? Dalle zanzare che non concedono tregua nemmeno ai neonati? O dal cuore che ormai non ha più spazio per sopportare un altro dolore?

Su di noi si è abbattuto tutto insieme.
L'occupazione. Il caldo. I topi. Le zanzare.
E il mondo, dopo aver esaurito ogni forma di impotenza, sembra aver deciso di lasciarci partecipare a una quotidiana gara di sopravvivenza, con regole tanto crudeli da superare perfino l'immaginazione degli scrittori più cupi.

Di giorno le case ferite sventrate dalle bombe, e le tende lacerate diventano forni di nylon sotto il sole dell'estate.
Non c'è elettricità.
Non c'è un ventilatore.
Non c'è abbastanza acqua perché un bambino possa bere o perché una madre possa lavargli il viso.
Qui il sole non illumina.
Brucia.
La notte invece non porta riposo.
Apre soltanto il turno successivo della sofferenza.

Mi ritrovo a stringere Lara tra le braccia e mi domando come darle il latte in questo buio assoluto, circondata da insetti e roditori.
Dovrei forse rifugiarmi tra quattro muri spaccati inclinati pronti a crollare da un momento all'altro soltanto per sottrarre il suo corpo minuscolo alle punture delle zanzare che lo hanno già ricoperto?

I bambini qui non sognano giocattoli.
Non chiedono vacanze.
Non desiderano regali.
Sognano una lampadina accesa.
Una piccola luce nel cuore di questa oscurità infinita.

Io invece non riesco più a reggere il peso di nulla.
La gravidanza mi ha spezzato la schiena.
La forza che avevo è evaporata giorno dopo giorno finché non è rimasto altro che il respiro.

Perché continuiamo a vivere?
Per resistere?
Per soffrire?
Per trascinare sulle spalle una fatica che sembra non avere mai fine?

Lo giuro davanti a Dio.
Wissam si è finalmente riposato da questo mondo ingiusto.
Noi invece ogni mattina ci svegliamo soltanto per ricominciare la nostra condanna.
Adesso viviamo accanto al Cubo Giallo.
Pochi giorni fa i soldati sono entrati qui.
Hanno ucciso.
Hanno distrutto.
E hanno lasciato dietro di sé un paesaggio che perfino la parola rovina fatica ormai a raccontare.

Non so più se abbiano accorciato la distanza tra noi e la devastazione oppure se abbiano bombardato perfino ciò che era già distrutto.
So soltanto che hanno divorato un altro pezzo di Gaza.
Oggi quella linea attraversa persino Salah al-Din Street, la strada in cui viviamo.
Basta che un bambino giocando si avvicini troppo a quel cubo e un proiettile può arrivare prima ancora della sua innocenza.

Abito accanto a loro.
E il terrore abita dentro di me.
La disperazione è tornata a occupare il mio cuore.
E con lei è tornato anche il pensiero della morte.
Mi sorprendo sempre più spesso a chiedermi se sarebbe un peccato desiderare che tutto finisca.
Se Dio potrebbe perdonare una donna così stanca da non riuscire più a distinguere la speranza dall'esaurimento.
Poi guardo i miei figli.
E mi domando come potrei lasciarli.
Ma subito dopo mi chiedo anche come sia possibile continuare a chiamare vita tutto questo.

Qui la morte passa ogni minuto.
Le bombe arrivano senza bussare.
I prezzi sono assurdi come se vivessimo a Parigi invece che tra le macerie.
Il caldo soffoca.
Le malattie della pelle divorano i corpi.
Pulci.
Cimici.
Zanzare.
Lucertole.
Topi.
Gatti affamati.
Cani randagi.
È una vita che, ormai, assomiglia più lentamente a una morte che non ha il coraggio di finire.

Non sono più la donna paziente che accettava ogni prova.
Qualcosa dentro di me si è consumato.
E resta soltanto una stanchezza così profonda da assomigliare al desiderio di sparire.
Quando cala il buio ricomincia il secondo assedio.
Le zanzare nell'aria.
I topi sul terreno.
La paura ovunque.
L'occupazione invece è presente in ogni dettaglio.
Nella casa che non esiste più.
Nella tenda che ha preso il suo posto.
Nell'acqua diventata un miraggio.
Nelle infrastrutture cancellate.
Nella vita ridotta a pochi metri quadrati di stoffa e nylon.

Che lusso straordinario quello concesso agli abitanti di Gaza.
Una tenda che non protegge né dal sole né dal freddo.
Acqua cercata come un tesoro.
Zanzare che non dormono mai.
Topi che dividono con gli sfollati l'ultimo spazio rimasto.
Un caldo così feroce da rendere impossibile persino respirare.

E poi arriva il mondo.
Elegante.
Diplomatico.
Composto.
A dichiararsi, ancora una volta “profondamente preoccupato”.

Grazie.
Forse quella preoccupazione riuscirà a ricucire una tenda.
A riempire una cisterna.
A scacciare una zanzara.
O magari convincerà un topo a rispettare il diritto internazionale umanitario.

L'occupazione incombe sopra le nostre teste.
Il caldo cuoce la terra sotto i nostri piedi.
La sete rincorre i nostri bambini.
Le zanzare divorano la loro pelle.
I topi contendono loro perfino il sonno.

E il mondo osserva.

Forse è questo il più grande successo della nostra epoca civile.
Essere riusciti a trasformare i desideri più semplici in richieste umanitarie.
Una stanza con quattro pareti.
Un rubinetto da cui scenda acqua.
Una notte senza zanzare.
Una notte senza topi.

Per ottenere tutto questo servono conferenze.
Negoziati.
Dichiarazioni.
Comunicati.
A Gaza le macerie non raccontano più soltanto lo sfollamento.
Sono diventate la testimonianza silenziosa di un mondo che ha visto tutto e ha scelto di fare quasi nulla.

Io non chiedo più nei miracoli.
Vorrei soltanto vedere Lara dormire una notte senza punture.
Sentire i miei figli ridere senza voltarsi al rumore di un aereo.
Bere un bicchiere d'acqua fresca senza sentirmi in colpa.
Vivere un solo giorno senza contare i morti, gli insetti o le delusioni.
Ma anche questi piccoli sogni,
a Gaza,
sono diventati più irraggiungibili della pace.

Il desiderio di mettere fine alla mia vita continua a tornare e non smetto di pensarci.

Shorouq

Gaza, Luglio 2026.

Il 9 Agosto ricorre la Giornata Internazionale dei Popoli Indigeni. 🌍🌿

Dal 2005, la tutela delle popolazioni native e la difesa della Madre Terra rappresentano il cuore della missione di FUNIMA International.

Ma perché abbiamo scelto di dedicare la nostra vita proprio a questa missione? Qual è la profonda visione che ci lega a questi popoli e al loro rapporto con la natura?

👉 Leggi l’articolo https://funimainternational.org/2026/08/09/9-agosto-giornata-internazionale-dei-popoli-indigeni/

Lara piangeva. Non per fame, non per sonno.

Piangeva perché cercava una luce. Una semplice lampadina, che qui è diventata un lusso.

Shorouq scrive da Gaza. Racconta di una bambina nata tra le macerie, di pannolini che feriscono la pelle per la loro scarsa qualità, di un caldo che brucia dentro le tende.

Racconta anche di un rapporto ONU che conferma: bambini uccisi da cecchini, mutilati deliberatamente. Più di 22.000 morti, oltre 44.000 feriti. E di una paura così grande che perfino le Nazioni Unite hanno scelto di non pubblicare alcuni nomi, per proteggere le famiglie da chi dovrebbe essere sotto processo.

Le sue parole meritano di essere lette per intero, non riassunte.

📖 Il racconto completo di Shorouq, da Gaza

https://funimainternational.org/2026/07/22/diario-della-guerra/

1000 GIORNI

𝟳𝟮.𝟵𝟵𝟲 𝗺𝗼𝗿𝘁𝗶 𝗽𝗮𝗹𝗲𝘀𝘁𝗶𝗻𝗲𝘀𝗶.
𝟭𝟳𝟯.𝟮𝟰𝟲 𝗳𝗲𝗿𝗶𝘁𝗶.
𝐹𝑜𝑛𝑡𝑒: 𝑀𝑖𝑛𝑖𝑠𝑡𝑒𝑟𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑆𝑎𝑙𝑢𝑡𝑒 𝑑𝑖 𝐺𝑎𝑧𝑎, 14 𝑔𝑖𝑢𝑔𝑛𝑜 2026. 𝐷𝑎𝑡𝑜 𝑣𝑒𝑖𝑐𝑜𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑎 𝑈𝑁𝑅𝑊𝐴/𝑂𝐶𝐻𝐴.

𝟮𝟬.𝟭𝟳𝟵 𝗯𝗮𝗺𝗯𝗶𝗻𝗶 𝘂𝗰𝗰𝗶𝘀𝗶 tra ottobre 2023 e ottobre 2025.
𝟰𝟰.𝟭𝟰𝟯 𝗳𝗲𝗿𝗶𝘁𝗶.
𝐹𝑜𝑛𝑡𝑒: 𝐶𝑜𝑚𝑚𝑖𝑠𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒 𝐼𝑛𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙𝑒 𝐼𝑛𝑑𝑖𝑝𝑒𝑛𝑑𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑’𝐼𝑛𝑐ℎ𝑖𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑁𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑈𝑛𝑖𝑡𝑒, 23 𝑔𝑖𝑢𝑔𝑛𝑜 2026.

“𝗖𝗲𝘀𝘀𝗮𝘁𝗲 𝗶𝗹 𝗳𝘂𝗼𝗰𝗼”: 10 ottobre 2025.
𝗗𝗮 𝗮𝗹𝗹𝗼𝗿𝗮 𝟮𝟲𝟱 𝗯𝗮𝗺𝗯𝗶𝗻𝗶 𝘂𝗰𝗰𝗶𝘀𝗶.
𝗢𝗹𝘁𝗿𝗲 𝟰𝟬𝟬 𝗳𝗲𝗿𝗶𝘁𝗶.
Un bambino ogni giorno.
Per più di otto mesi.
Durante una tregua.
𝐹𝑜𝑛𝑡𝑒: 𝑈𝑁𝐼𝐶𝐸𝐹, 19 𝑔𝑖𝑢𝑔𝑛𝑜 2026.

7 ottobre 2023 — 3 luglio 2026.
I 1000 giorni nella Striscia di Gaza.